los puesteros de la feria
saben que viene una tormenta
antes que el servicio nacional
huelen agua
en el aire
se agitan
despliegan toldos
de nylon
corren
guardan
sus tesoros
cuando caen las primeras
gotas gordas
yo termino mi choripan
sentada en la acera
vos te adelantás
haciendo rodar la valija
como si fueras a un aeropuerto
con un diario gratuito en la cabeza
esperamos a que todo pare
quiero correr durante un sueño hasta la casa en la que vivíamos
sacudir las persianas
y gritarnos
que salgamos de ahí adentro
My mouth is dry. I only want to drink that old water that comes
from that old rusty faucet
of my old
abandoned house
limpiate de ojos la arena
y caigámonos
despacito de la silla
hoy todo es sueño y algún tipo de falla
camino como hormiga en una fila de preguntas
que se queman sobre un leño seco
las sonrisas
que van
y vienen
me embriagan
las tormentas
que nos decimos
me adormecen
que estúpida alcancía
querer ser vos y vos al mismo tiempo
revolver tu fiesta de pintura y lágrimas
prenderte y apagarte con cada cigarrillo
tirás de la soga que hace sonar
la campana en la garganta
y no vienen a vos todos los pájaros
y no se estrellan contra el sol todas las polillas
que buscás
en el pozo
del reflejo?
la huida es lenta hacia uno mismo
por eso se confunde, a veces
picaporte con puerta
vos cantá, bufón
cantá hasta que no haya canto
y si alguna vez se te cruza
el sol con la luna
imaginate todo
perdete en la idea
de perderte
no hagas que llueva de nuevo
sobre la mesa
que ese llanto se lleva las cosas
la tetera, el mantel, los párrafos
que hablaban del amanecer
y repetían siempre la palabra "juntos"
yes, I´m travelling a lot, but I keep moving in circles, always with the feeling that I keep words in the tongue. I think I´m getting sick, do you remember the autumn of 2003?
Adendum a Proyecto de Recuperación de Ciruelo
- comprarse una camiseta blanca de algodón
- alimentarse a base de caramelos de propoleo
- empezar a hablar en otro idioma
Hi men, I´m writing you again from this shadow. I have my pants soaking wet, and it´s really freezing. I don´t even know how I got here. I try to think in our proyects, you know, the ones we used to talk about, we should really start doing something together, I mean, I really feel i´m close to die any time soon. So don´t let me waste the time, and don´t let me forget what love is about, the world it´s going crazy man, everybody talks and walk, they are all alone, i don´t want to reach anything more you know, I don´t care about anything besides love, I know you understand me. So give me a call, I really miss your voice, I really miss you…
Mi locura es:
algo gris, a veces azul
o violeta
Tu locura es:
roja, toda salpicada de
amarillo
La de todos, en gral.:
es como una papilla
guardada en la heladera hace
mucho más de tres días
las pestes están atacando nuestra idea de tener cuerpo
las pestes están matando nuestra idea de cuerpo
entonces yo te dije que busquemos una escalera y salimos a buscar una escalera y encontramos una escalera y subimos al cielo y hablamos con el sol, el viento, los árboles altos y los gatos
Pasos para curar a un esqueje de ciruelo recién cortado (II)
- Emprender un viaje en capucha
- Llorar hasta llenar una regadera
- Regarse los pies y las manos hasta que estén hidratadas las nervaduras
- Abandonarse al sol, ir trágándolo de a poco
- Regalarle a un gato la cabeza todo lo que le pueda entretener la cabeza al gato
- Sonreir al verdulero que te da de mala gana un cajón para el lumbricario, sonreirle un largo rato.
- Tejer una bufanda amarilla
- Levantar los pies en cada paso (pueden ocurrir graves tropezones)
- Al anochecer ponerse un buzo, una campera, y un montgomery
- Nota: puede ocurrir que se asome ocasionalmente una hebra de lana celeste del bolsillo del montgomery, este sería para los flecos.
- Atarse y desatarse porque sí los cordones varias veces
- Convencerse con firmeza de que todo lo puesto es suficiente para sacar de una vez el frío del cuerpo
- Tomarse un colectivo de dos horas y no abrir nunca los ojos
- Procurar que el esqueje no pierda calor ni humedad soplando de tanto en tanto por los orificios de su globo aislante
- Pulir la sinceridad, altamente veraz y contradictoria en estos casos
- Evitar que caiga el esqueje al bajar del viaje, se desparrame el sustrato (50% humus, 50% perlita) caigan sobre el mismo las miradas de los apenados viajantes
- Detenerse más de la cuenta en pequeños detalles innecesarios
cada vez que me voy mi abuela dice
"chau mi amor volvé cuando quieras"
a veces cierro los ojos
y le hago caso
Pedro y Mimo perdidos en Devoto sacan buenas conclusiones
-México es una idea de México
-Todo es una idea de todo
-Si pero sobre todo México
veíamos pasar el tiempo
cabalgando sobre una tortuga
vos fuiste como una flor que se me pudrió en la mano
principio de un poema
ibamos por calles angostas
mientras, despacio, llovía
y por la ventana entraba olor a noche
olor a ir de visita
vos te bajaste del mundo
estirando la mano, así
y abriendo los ojos
como saliendo de un bosque
mientras, despacio, llovía
y por la ventana entraba olor a noche
olor a ir de visita
vos te bajaste del mundo
estirando la mano, así
y abriendo los ojos
como saliendo de un bosque
Te escribo un poema
en voz baja
bajita
para no despertarte
que habla sobre las rosas
y dice:
mirá las rosas
Te voy a escribir otro
en voz alta
casi gritando
porque es hora de despertarse
y va a decir:
mirá las amplias telarañas
que tejen los elefantes!
Sala Jorge Luis Borges
impecable
arpergio lento
me pican las rodillas
vos y yo, esta tarde
estuvimos cazando mariposas
Respiro hondo
mi pecho se llena
de pájaros y flores
resumen del cielo:
una gota que brilla
sobre la rosa
bicisenda / ciclovía
una paloma vuela
delante de mi manubrio
adoptar el tiempo
imperceptible
con el que crecen las hojas
invierno:
mi mano se cierra fuerte
alrededor de una semilla
al lado del haiku
el resto
parece gordo
los que tienen el cuerpo
atado a esta primavera
tiemblan
sudan
se ríen
a carcajadas limpias
se ponen talco
piensan en sus abuelas
Recordarás, laberinto de naranjos
Se hacía de noche, ladraban los perros
y corríamos
delante del miedo a que papá se vaya
sin nosotras
Recordar es este llanto al sol de los viveros
Es este viaje de vos y yo en carretilla
El calor en los ojos
De los invernaderos
Perfumados hasta la transpiración por los musgos y los helechos
Recordar es este laberinto de naranjos
Donde nos perdimos al anochecer
Llorando porque papá y el sol se iban
Feliz día mamá
Te regalo este cuerpo que todavía no es mío
Para que vuelvas, un rato
Y mires con mi ojos el dolor que te perdiste
MAMA hace calor
Sacate la espada de la boca
Paseemos un rato por las preguntas
Que antes de irme tengo que hacerte
Jurame que este verde no es verde
Prestame tus marcas de ahogada
Quiero escapar de este mundo
Como vos,
con la excusa perfecta
Cuando recorremos la ciudad
de madrugada
en bicicleta
va un ángel delante nuestro
reverdeciendo semáforos
solemos detenernos
en la contemplación de una frase
abriendo la boca
cerrándola, cerrándo los ojos
como hacen los sapos
cuando atrapan moscas
semilla de árbol
de tu vientre fértil
germinan espejos
hablar con el ritmo
del sueño
de un gato
plan de vuelo:
acariciar la distancia
hasta su muerte
todas las cosas tienen
todos tenemos
más de un nombre
Carta
Nunca te llegó la carta que te mandé
ya no se puede confiar
en el método-correo
era una carta escrita en un papel de los `50
la señora que me lo vendió
me repetía
"es un papel de los años `50"
tenía un dibujo de un conejo
andando en bicicleta
También puse en el sobre
la ultima cuerda para tu guitarra
la más finita
la que le faltaba
y otro sobrecito que adentro
estaba lleno de esas hojas
que vuelan en círculo
y el sobre decía
"tirar estos cositos para arriba"
Me pregunto dónde estará
esa carta ahora
quizás el hombre del correo
tiene la cuerda en su casa
colgada de un móvil
donde cuelga todas las cosas
de las cartas que no entrega
y las palabras que no llegan
le muerden los pies
cuando duerme a la noche
y le saltan en la cabeza
por trucho
ya no se puede confiar
en el método-correo
era una carta escrita en un papel de los `50
la señora que me lo vendió
me repetía
"es un papel de los años `50"
tenía un dibujo de un conejo
andando en bicicleta
También puse en el sobre
la ultima cuerda para tu guitarra
la más finita
la que le faltaba
y otro sobrecito que adentro
estaba lleno de esas hojas
que vuelan en círculo
y el sobre decía
"tirar estos cositos para arriba"
Me pregunto dónde estará
esa carta ahora
quizás el hombre del correo
tiene la cuerda en su casa
colgada de un móvil
donde cuelga todas las cosas
de las cartas que no entrega
y las palabras que no llegan
le muerden los pies
cuando duerme a la noche
y le saltan en la cabeza
por trucho
TODO TIENE QUE VER CON EL AMOR LATINO
hola
yo me muero de amor por vos
amor latino
esto es una canción al estilo thalía
amor latino
para vos
yo me muero de amor por vos
amor latino
esto es una canción al estilo thalía
amor latino
para vos
Reggaeton
Vos y yo somos lo más trash del barrio
tenemos flow, vamo rapeando
saltamos todos los paredones
y usamos de monedero
una bolsa atada a los pantalone
Vos te llevás bien con los chorros
y hablás de la calle y que hay que
conocer la calle
Las dos tomamo del sachet la cindor
y tenemo buen manejo del alambre
Escuchamo bachata, cumbia, reggaeton
bien fuerte pa que tiemble el ph
En bici o con la tabla
vamo ma rapio que un rayo
tenemo flow y lo demostramo
vo y yo somo lo más trash del barrio
desde pompeya a la boca
paternal, chacarita, almagro
somos las grosas del amasao
tirate a un lao que aqui vamo
con swing por la recoleta nos delizamo
Nosotras exportamos dengue
Vivimos en una casa que nos dice
"hola"
y el sol es como un perro gigante
sentado en la puerta
Los árboles, el cielo, los adoquines
son nuestros
El tiempo, las preguntas, las respuestas
de los otros
Salí a la vereda para verte llegar
te ves tan linda caminando
el sol me da en la cara
estoy tan drogada
tan feliz de verte!
Querida amiga evangelista:
Me enteré de que te casaste. No me invitaste. Igual está todo bien, tampoco hubiera ido. Odio ir a los casamientos, y me imagino que uno evangelista debe ser peor. Hubiera inventado una excusa poco creíble para no ir. Aunque tengo que admitir que me dolió que no me invites, pero voy a pensar que me conocés tan bien que sabés que odio ir a los casamientos, y me ahorraste el trámite de mentirte para no ir. Te quiero mucho. Sé que vos también me querés, aunque pienses que tengo el demonio adentro y quieras salvar mi alma. Ese día que me llevaste engañada a que me exorcisen, fue shockeante. Después me llevaste a tu casa donde habías puesto en tu pieza guirnaldas, piñata, caramelos y bonetes para mí. Capaz que para recuperarme del exorcismo, que igual no pudieron hacerme porque yo ni en pedo iba a dejarme. Está bien, estoy un poco mal, pero ¿vos crees que estoy a tiempo de salvarme?
Nadie sabe del problema de gravedad de las tazas / la gravedad de las cosas / que sostenés como tazas / que se te caen
Cementerio del Oeste
Para los niños
que mueren
hay
un espacio en la tierra
un molinete
o un hueco en la pared
en el caso de los más pobres
te gusta perder
tiempo en los cafés
dejarlo resbalar de la mesa
escurrirse por las alcantarillas
verlo pasar
en los zapatos de la gente
caerse de los árboles
subir a los taxis
volar como el polvo
cuando se cierra de golpe un libro
amor amarillo
memoria blanca
terciopelo azul
vos y yo duele
vos dolés
yo duele
Levanté un muro
alrededor de mi cadáver
para vos y tus túneles
Cerrar muy fuerte los ojos
no borra
todo
Abrirlos muy muy grandes
arde
y tampoco
Escuela de Bibliotecarios I
De vos recuerdo
tu tapadito cuadrillé
tus guillerminas
el olor de las mandarinas
que traías a la clase.
Tu soledad amable
de caminar por la ciudad
siempre sola
y entrar a todas las salas
de cine clásico.
Tus manos descascaradas
de tanto subir
y bajar libros
Y tu locura que a veces
te hacía darte la cabeza
contra las horas.
Por lo demás
guardo en un bolsillo
desde ese último día
(y sin darme cuenta)
un sapito que me hiciste
con todas las posibilidades vacías
para que elija
con qué nada quedarme.
ruido de
confites en el frasco
pasos de
araña sobre silencio blanco
del papel
hablábamos soplando
pequeñas burbujas
que nos llevaban adentro
se trepa al reloj y
crucificada en él
comienza a latir
como un corazón en celo
vos no TENES
hambre
el hambre te tiene
confites en el frasco
pasos de
araña sobre silencio blanco
del papel
hablábamos soplando
pequeñas burbujas
que nos llevaban adentro
se trepa al reloj y
crucificada en él
comienza a latir
como un corazón en celo
vos no TENES
hambre
el hambre te tiene
suave gris áspero níspero
no se como explicarte la forma
en que se cae y se levanta el día
es un zumbido plano
el murmullo de las ruinas de todo
lo que se desploma sobre sí mismo
En un café de la calle Corrientes
todo parecía increíble
y aún así lo creíamos
pero
¡que va!
vos estás muerta
y yo perdida
mis zapatos son
dos botes
naufragando
el papel
que me tocó
lo prendí fuego
y ahora?
extrañísimas
diminutas
hormigueantes
amarillas
encendidas
incontrolables
ganas de besarte
pasos para curarse de un corazón chamuzcado
- perseguir cosas amarillas
- enchufar los cordones a las tomas de corriente
- masticar nubes
- enterrar alfileres
- aprender caminatas como la:
-caminata de pez
-caminata de coleccionista de hojas
- usar sombreros-balde
- observar un elefante
- caerse imitando al sol
- hacer perfume de mandarina
- peinarse todo para atrás
- ayudar al musgo a conquistar el mundo
dejame caer
y sentir ese perfume
que se siente sólo cuando se está cayendo
cinco sentidos para dejar de sentirte
¿porque
tengo que desaparecer
para que puedas verme?
si busco la respuesta
en la pregunta
me hundo
Alejándome a 90 km. por hora
de vos
y todo podría haber sido tan diferente
y esos árboles a lo lejos
y ese avión estallando
este amor que me alimenta
es el mismo que me carcome.
Malabarista de planetas
ametralladora de tranvías
bolsillo sin fondo.
Todo el tiempo
que te di
sobre la mesa, pudriéndose.
¿Cuánto tiempo lleva
crear una plaza
secarse los ojos
hacer un pastel?
Risas sobre mis zapatos
cayendo como ropa vieja.
Tu forma de llorar
por la muerte
de un pájaro
Seguir el recorrido de una gota de lluvia
seguir el recorrido de una hormiga
perderme en cosas así.
Algún día voy a invitarte
a ver en mi terraza
esos murciélagos de tamaño de
aviones.
No los mires directo
ellos te pueden ver en
los ojos
el hambre de irte.
Adentro, los sapos chillan
fantástico el modo de enredarse esos árboles
ancianos, antiapolillados
encerrados por el borde de la fotografía, arriba
abajo, izquierda
derecha
y en el centro el infinito
causa del estornudo eternizador
de la cámara
(esa habitación tan resfriada)
Una casa de botones
cosidos a las cajas
desteñidos de tanto ver
pasar el tiempo
que no los lleva
Dormidos sobre un sueño
de agujas y dedales
de arañas que caminan
sobre el vestido floreado
del que se cayeron.
a Talar
ciudad de narices frías
de paredes que hablan en su
lenguaje de humedad
sobre avionetas caídas y
otoños recién nacidos
Donde respiro el tiempo
en que no creía en nada
más que en volar
y me hamacaba en los versos
de una canción que mi abuela
cantaba
y cantaba
para dormir a los grillos.
Mi abuela en sus calzas doradas
el sol en su
disfraz de buen día
Mis manos a veces
tiemblan
al poner en el té el azúcar
y sobre la mesa nieva
Detrás de la pared
alguien le canta una canción de cuna a sus recuerdos más trágicos
Las pavas silvan creando niebla
esa que hizo de la ciudad solamente una nube.
LXVIII
escapar de la nube de insectos ojos de neón
los meses también
son jaurías de perros
LXIX
Oscuridad de siesta
mi cabeza
en tus latidos
tu respiracón me mece
LXX
Astigmatismo:
los objetos -todos- son equises
es decir
un pasado tachado
LXXI
cuéntame un historia
córtame una vena
dibújame un cordero
LXXII
balas de pan
caminemos al sol
dormidos como poetas
LXXIII
a lo lejos aplausos
rueda por mi sueño
el ojo que le falta a ese gato
LXXIV
puente de mandarina
abajo nosotros
jugamos al Sena
LXXV
luz del día
obviada
mientras beso tu fiebre
LXXVI
ingenuidad de riesgo:
es sabido que a los potus no les gusta la sprite
LXXVII
que me laves la cara
las manos
y me beses
LXXVIII
manos de trípode
ojos glaseados
perfume de hija
LXXIX
delirio del sueño:
vos-yo
flotamos sobre una cama en llamas
LXXX
caminás desnudo
sobre el recuerdo que ella
guardó de tu cuerpo
LXXXI
palabras sublimes
para ahuyentar el vacío
que te come las uñas
LXXXII
yo no se QUE
es lo que pretendo conmigo
LXXXIII
mano dormida
sobre un sexo
que se despierta
LXXXIV
enseñarle a mis ojos
el inmaculado arte
de hacer vista obesa
LXXXV
universo de piel
sobre el cual
peregrino eternamente
LXXXVI
manejo el tiempo
sin registro
ni luces de giro
-que vergüenza-
LXXXVII
Escribir poesía
lavarse las manos
(alguien tiene que hacerlo)
LXXXVIII
de la inspiración al vómito
no hay ninguna oferta.
Quedarme ciega por mirar al sol de frente
su vestido fuxia incendiando todo lo que mis ojos después tocan
la luna espejo se enrojece para imitar a las estaciones de servicio más elevadas
yo mastico papel crepè
vos crecés como el pasto
Una bolsa llega arrastrándose a mis pies como un perro pidiéndo un alma.
La inteligencia enhebra viento. La bolsa se va sin haber conseguido nada y se aferra a las rejas anhelando esa libertad con la que se pavonean los gatos.
su vestido fuxia incendiando todo lo que mis ojos después tocan
la luna espejo se enrojece para imitar a las estaciones de servicio más elevadas
yo mastico papel crepè
vos crecés como el pasto
Una bolsa llega arrastrándose a mis pies como un perro pidiéndo un alma.
La inteligencia enhebra viento. La bolsa se va sin haber conseguido nada y se aferra a las rejas anhelando esa libertad con la que se pavonean los gatos.
la neblina de tierra crea esa feria ambulante de luces
la que deja ver de los coches sólo sus ojos
la realidad de cabeza gigante
es otra realidad que la de cabeza
mediana
cría enaguas
que aprenden desde chicas
a colgarse de las perchas
sin caer.
los ratones de lana maúllan
quieren mirar
desde un sexto piso
y sacar fotografías
a los espejos.
.JPG)
padre-árbol se le caen las ideas
padre-sol el cuerpo se le incendia
madre-mar de estómago implacable
madre-tierra de vientre de lava
hija-luna de idiotez redonda
hijo río en descenzo continuo
la predilección de los libros a abrirse azarozamente en cierta página
la fragilidad de los paraguas y su inclinación a enamorarse del viento
la quinta pata perdida del gato
VII
sombrero de paja a las ideas rotas
tus ojos
salados
transpiran
VIII
el sabor del sueño en tu boca
el camisón roto de las pesadillas diurnas
XXXVII
Memoria de un día
cosido por el corazón de
un espantapájaros
XXXVIII
Un perfume
que cubre una piel
que cubre un alma
que explota
Memoria de un día
cosido por el corazón de
un espantapájaros
XXXVIII
Un perfume
que cubre una piel
que cubre un alma
que explota
el color
del tiempo
cuando un deseo atravieza el aire
en busca
de su propia muerte
exquisita
tarde para ver
en tus ojos
algo que se me parezca
alguien quiere casarse
alguien se quiere ahogar
alguien habla de camisas
hagamos algo
peculiar
hagámonos
amigos
seamos
minuciosamente
ridículos
la poesía quebrada
la lengua dormida
me dejás estúpida y
sin palabras
es un dolor como un viento lleno de piedras
todo confluye en un punto
hermético
fosforescente
soles de invierno para congelar
nuestro amor de siesta
parpadeaban tus ojos de cuento
espionaje al nivel de los manteles
quebrarse como la punta de un lápiz
se acabaron
las infusiones
que te salvaban la vida.
tu lastimadura abierta
parecía
una fruta mordida
en una bolsa de papel madera
pusimos
los recuerdos de ese día, temprano
corrías por el miedo a los abejorros
y en
en
en
la boca el gusto a mejoralito
nos daba sueño y ganas de reírnos
parecía
una fruta mordida
en una bolsa de papel madera
pusimos
los recuerdos de ese día, temprano
corrías por el miedo a los abejorros
y en
en
en
la boca el gusto a mejoralito
nos daba sueño y ganas de reírnos
se te enredó un avión en el pelo
mientras JAquéquicamente sonreíamos
al vacío mas coqueto
del árbol se cayó otro árbol
todo florecido de mundos
y la tarde no salió de un cuento
ni el cuento salió de la tarde
de abajo de la alfombra las arañas a gritos
soplaban ese viento que nos tropezaba
en los talones sin medias
a medias sorprendidos por el silbido
de las arañas amarillas
y vos, shhhhhh....
te miro a los ojos para decirte
que tenés un demonio en la mejilla
quieto, despertemos
ya es invierno y se abrió el día.
mientras JAquéquicamente sonreíamos
al vacío mas coqueto
del árbol se cayó otro árbol
todo florecido de mundos
y la tarde no salió de un cuento
ni el cuento salió de la tarde
de abajo de la alfombra las arañas a gritos
soplaban ese viento que nos tropezaba
en los talones sin medias
a medias sorprendidos por el silbido
de las arañas amarillas
y vos, shhhhhh....
te miro a los ojos para decirte
que tenés un demonio en la mejilla
quieto, despertemos
ya es invierno y se abrió el día.
XVI
en mi reloj hay una guinda
de ellas salen ojos sin párpados
y bajos en calorías
como origamis desteñidos
XV
exaltación de objetos
cosa seria, cada cosa
brillando en la palma de la adoración
en los ojos del pasado hambriento
XVI
tengo un sueño para regalarte
cuando duermas en mi insomnio
XVII
¿cuánto dolor soy capaz de soportar
antes de entregarme a uno nuevo?
XVIII
lentejuelas a modo de pupilas
pupila en una escuela de caídas
-libres-
como tus ideas lo intentan
pobres-pobrecitas
tus ideas y mis caídas
XIX
entonces voy a regalarte todas las flores muertas que pueda asesinar
XXI
la escencia del dolor
se resume
en una regla de tres simple
XXII
imantación de caracteres
las leyes de la ilógica
se enamoran entre sí
XXIII
voy a escribir mi cuerpo entero
yo soy mi lienzo
mi hoja en blanco
y que sobre vos llueva para siempre
en mi reloj hay una guinda
de ellas salen ojos sin párpados
y bajos en calorías
como origamis desteñidos
XV
exaltación de objetos
cosa seria, cada cosa
brillando en la palma de la adoración
en los ojos del pasado hambriento
XVI
tengo un sueño para regalarte
cuando duermas en mi insomnio
XVII
¿cuánto dolor soy capaz de soportar
antes de entregarme a uno nuevo?
XVIII
lentejuelas a modo de pupilas
pupila en una escuela de caídas
-libres-
como tus ideas lo intentan
pobres-pobrecitas
tus ideas y mis caídas
XIX
entonces voy a regalarte todas las flores muertas que pueda asesinar
XXI
la escencia del dolor
se resume
en una regla de tres simple
XXII
imantación de caracteres
las leyes de la ilógica
se enamoran entre sí
XXIII
voy a escribir mi cuerpo entero
yo soy mi lienzo
mi hoja en blanco
y que sobre vos llueva para siempre
IX
el camino de deshace y espero.
que a ese avión se le borre la sonrisa
si tuviera tu boca acá
no fumaría
X
la pintura sacrílega
de las puertas antiguas
vos también te estremecés en las cosas húmedas
XI
historia ridícula -que-
nadie va a creerte
perder el alma por amar un cuerpo
XII
cuando la tarde entra apenas, así
por la luz de la ventana
la habitación es una cuna
y yo un recuerdo.
XIII
dibujame un cama
donde el dolor se duerma
sin soñar conmigo.
IV
excéntricos pañuelos
transparentan melodías
irritantes, dulcísimas
tus manos imposibles
ahorcan cada cuello
de mis hermosas camisas
V
mastico caracoles
dormidos
que sueñan con dientes
excéntricos pañuelos
transparentan melodías
irritantes, dulcísimas
tus manos imposibles
ahorcan cada cuello
de mis hermosas camisas
V
mastico caracoles
dormidos
que sueñan con dientes
plumas y pitucones
¿tendrá algo que ver el feriado con la feria?
corrimos sin cordones
en el medio de la habitación vacía
unos zapatos diminutos de charol
dos paletas de ping-pong
tres paquetes de algodón
este es el lado fantasma del pueblo
el tren esporádico
pisando campos y cruzando vidrios
oscuridad de paredes húmedas
que acaricia el viento con perfume a eucalipto
las cruces amontonadas
del cementerio
y las moscas en los nichos
flores de polvo y plástico
para los que son de hueso
flores de plástico y polvo
y los helechos creciendo en las
paredes mudas
no se no se no se
en dónde estamos
en qué estación bajamos
de ese tren esporádico
cruzando campos y pisando vidrios
pero este lugar es todo del tiempo.
suspirá, abrí tus alas / cuadriculadas
.....podríamos vivir
...........en la casilla
.................de un crucigrama
con el jardín lleno
de sueños blancos
árboles de fruta
y la calle asfaltada
will you laugh if I tell you that I wanna be a frog?
la tos de una amarilla persona perdida en la naranja tarde
le ladra una flor
...................... de ojos
...................................de
.........................................bosque
el cielo con guirnaldas
de mariposas muertas
me da la idea
genial/
espléndida!
de hacer una fiesta:
todos descalzos, enamorados y eternos
le ladra una flor
...................... de ojos
...................................de
.........................................bosque
el cielo con guirnaldas
de mariposas muertas
me da la idea
genial/
espléndida!
de hacer una fiesta:
todos descalzos, enamorados y eternos
.
Mañana
en una calesita
de otro planeta
los corceles
aúllan
una melodía
al ritmo
en que el planeta
la calesita
y la galaxia
giran.
.
Mañana
en una calesita
de otro planeta
los corceles
aúllan
una melodía
al ritmo
en que el planeta
la calesita
y la galaxia
giran.
.
1- Nunca supe a dónde iba porque nunca quise saberlo, y como era de esperarse, terminé en cualquier lado. Ahora me pregunto cómo llegué acá. Que pelotuda.
2- Que tenemos una relación enfermiza, eso siempre se supo. Ella alimenta mi neurosis y de mi, saca lo que no tengo para alimentar la de ella. Si seguimos así, enamoradas del dolor, no nos vamos a dejar nunca.
3- Qué hacer con las metáforas embadurnadas
Qué hacer con las metáforas embadurnadas
Qué hacer con las metáforas embadurnadas
4- 148 poemas al agua.
Así y todo los musgos se murieron.
5- Pero qué significa: DADÁ?
Vestirse de pato y croar como anguila?
6- Más que dormir, amar, respirar y escribir, otra cosa no pretendo.
7- Sólo por ver cómo amanece en lugares extraños
(No es que me haya quedado dormida en el bondi)
Sólo por ver a las nubes maquillarse,
enamorarse
y explotar
Como todos los poemas referidos al fuego
ella baña a los peces con aire y jabón
después se maquilla
se enamora
y explota.
8- Perfecta e ilusoriamente la calle ondula tan sólo para vos nena para vos para vos, que nunca creíste en percepciones táctiles, que hacés de tu día una ruleta rusa acaramelada acaramelada ¡bien! pues ahora es tiempo de ahorcarnos.
Un gran salón soleado, con olor a pomada. Lo llamo el: "Salón Antiséptico".
A medida que el humo avanza, lo va llenando, el sol lo hace espeso, visible, sólido. La pomada fue reemplazada por el olor a tabaco, sueño hacia abajo, miro hacia arriba, quiero palpar los átomos que respiro. El clima cambia por segundos, en cada cuerpo, las caras muestran la tensión de la espera compartida. A veces se desarman e intercambian partes entre ellos, con gestos sutiles, de animada cordialidad, y alguien ofrece una mano, otro una oreja, una nariz, muy lentamente, como si fuera un sueño, y a todo lo cubre el sol, obnuvilante. Algunos sonríen, son todos mujeres, jóvenes, de belleza blanca, adornando con su imagen las peredes, el piso, sentadas como indios.
De pronto el sueño me muerde un párpado, no puedo más observar al tiempo caer como plumas. El mediodía se acerca gateando, no maúlla, se desfleca, se expande, irradia témpera. Mis manos desaparecieron, no quiero saber de qué color son ahora mis ojos. Recuerdo cada frase, mientras estoy cayendo "Mire hacia atrás al bajar", ya lo aprendí todo, un barco hundiéndose en gelatina, el estupor se condensa, el aliento atado al vacío, sea yo, y tu lecho de celofán, otra casilla de principio a principio... "Martín, este lugar es hermoso".
A medida que el humo avanza, lo va llenando, el sol lo hace espeso, visible, sólido. La pomada fue reemplazada por el olor a tabaco, sueño hacia abajo, miro hacia arriba, quiero palpar los átomos que respiro. El clima cambia por segundos, en cada cuerpo, las caras muestran la tensión de la espera compartida. A veces se desarman e intercambian partes entre ellos, con gestos sutiles, de animada cordialidad, y alguien ofrece una mano, otro una oreja, una nariz, muy lentamente, como si fuera un sueño, y a todo lo cubre el sol, obnuvilante. Algunos sonríen, son todos mujeres, jóvenes, de belleza blanca, adornando con su imagen las peredes, el piso, sentadas como indios.
De pronto el sueño me muerde un párpado, no puedo más observar al tiempo caer como plumas. El mediodía se acerca gateando, no maúlla, se desfleca, se expande, irradia témpera. Mis manos desaparecieron, no quiero saber de qué color son ahora mis ojos. Recuerdo cada frase, mientras estoy cayendo "Mire hacia atrás al bajar", ya lo aprendí todo, un barco hundiéndose en gelatina, el estupor se condensa, el aliento atado al vacío, sea yo, y tu lecho de celofán, otra casilla de principio a principio... "Martín, este lugar es hermoso".
La mañana siempre se despierta antes que yo.
A veces, cuando me levanto, salgo al balcón y me tiro. Es un buen ejercicio descontracturante.
A veces digo "que bello está el día para andar en aurorita", pero pocas veces me hago caso como hoy, y eso que tuve unos sueños horribles de los que todavía no me despierto. Cuando ando en bici así de dormida lo más probable es que me pise un auto o un camión, pero confío en el ángel de la guarda de mi aurorita (las auroritas también van al cielo y tienen ángel de la guarda) que la cuida y yo safo de rebote, porque mi ángel se las tomó a la quinta vez que le cambié el nombre. También se me cruzan algunas ideas como si fueran vacas que se cruzan en la ruta y hay que esquivarlas, como esa vaca de puerto madero que tenía sobre sí pintada otra vaca, nunca me pude recuperar del impacto de haber visto eso, es decir, era como un sueño adentro de un sueño... bueno, ideas como esa se me cruzan y puede ser realmente catastrófico, peor que si se cruzara realmente una vaca, pero bueno, basta con las vacas, lo que quiero decir con todo esto es que la idea de la vaca puede ser peor que la vaca, y que esto se aplica a cualquier otra idea... en fin, vos fijate.
A veces, cuando me levanto, salgo al balcón y me tiro. Es un buen ejercicio descontracturante.
A veces digo "que bello está el día para andar en aurorita", pero pocas veces me hago caso como hoy, y eso que tuve unos sueños horribles de los que todavía no me despierto. Cuando ando en bici así de dormida lo más probable es que me pise un auto o un camión, pero confío en el ángel de la guarda de mi aurorita (las auroritas también van al cielo y tienen ángel de la guarda) que la cuida y yo safo de rebote, porque mi ángel se las tomó a la quinta vez que le cambié el nombre. También se me cruzan algunas ideas como si fueran vacas que se cruzan en la ruta y hay que esquivarlas, como esa vaca de puerto madero que tenía sobre sí pintada otra vaca, nunca me pude recuperar del impacto de haber visto eso, es decir, era como un sueño adentro de un sueño... bueno, ideas como esa se me cruzan y puede ser realmente catastrófico, peor que si se cruzara realmente una vaca, pero bueno, basta con las vacas, lo que quiero decir con todo esto es que la idea de la vaca puede ser peor que la vaca, y que esto se aplica a cualquier otra idea... en fin, vos fijate.
-1er paso:
armemos un amor de plastilina
-2do paso:
no esperá, mejor de porcelana
-3er paso:
ahora lo pintamos / 4to:
¡¡nooooooo!! ¡¡los crayones no se comeeeen!!
armemos un amor de plastilina
-2do paso:
no esperá, mejor de porcelana
-3er paso:
ahora lo pintamos / 4to:
¡¡nooooooo!! ¡¡los crayones no se comeeeen!!
Tren Sordeaux-México
directo directo
por la ventana
veo
volando
aviones incendiados
gigantes
quebrados
dos en el aire
uno por despegar.
Hormigueros grandes como
montañas
o
montañas que son hormigueros
y cerramos las ventanas
las hormigas
tienen el tamaño
de un dedal
entran dos
una me pica
el dedo
pienso
en mi mochila
llena de papeles
inservibles
para esta excursión
los paisajes
son rarísimos
extraños
hermosos
y suena
todo el tiempo
Bochatón
yo no sé
que hago
acá
tan pero tan
mandada soy
no traje nada
pero
esto es un sueño
puedo
cerrar lo ojos
y cambiar las reglas
¡ya!
directo directo
por la ventana
veo
volando
aviones incendiados
gigantes
quebrados
dos en el aire
uno por despegar.
Hormigueros grandes como
montañas
o
montañas que son hormigueros
y cerramos las ventanas
las hormigas
tienen el tamaño
de un dedal
entran dos
una me pica
el dedo
pienso
en mi mochila
llena de papeles
inservibles
para esta excursión
los paisajes
son rarísimos
extraños
hermosos
y suena
todo el tiempo
Bochatón
yo no sé
que hago
acá
tan pero tan
mandada soy
no traje nada
pero
esto es un sueño
puedo
cerrar lo ojos
y cambiar las reglas
¡ya!
entrelíneas.parpadeo
¿ves? me perdí otra vez entre las flores de mi vestido
¿jugamos a dormir?
o demos un paseo por el borde de las tazas
y los dobleces del papel
Sonreís recordando
que hice este frío para vos
solamente para abrigarte
¿ves? me perdí otra vez entre las flores de mi vestido
¿jugamos a dormir?
o demos un paseo por el borde de las tazas
y los dobleces del papel
Sonreís recordando
que hice este frío para vos
solamente para abrigarte
Escuela Francesa
Saco largo con capucha, bolsito de cuero marrón,
y vos sabés que por estos pasillos cruzados todavía te sigo buscando.
Una mujer habla, tiene una flor de metal muy grande en su panza, sujeta con un elástico.
Una tiza rueda por la mesa sin que nadie lo note. La mujer sigue hablando pero no logro dejar de mirar esa flor gigante. Es raro.
El barrio once siempre igual. La misma imagen repetida en varias plazas: viejitos adentro de una jaula jugando a las bochas.
Todo el tiempo espero a que el sol caiga.
y vos sabés que por estos pasillos cruzados todavía te sigo buscando.
Una mujer habla, tiene una flor de metal muy grande en su panza, sujeta con un elástico.
Una tiza rueda por la mesa sin que nadie lo note. La mujer sigue hablando pero no logro dejar de mirar esa flor gigante. Es raro.
El barrio once siempre igual. La misma imagen repetida en varias plazas: viejitos adentro de una jaula jugando a las bochas.
Todo el tiempo espero a que el sol caiga.
Algo como el siseo de tu lápiz escribiendo mis días, mi cara de polvo compacto y acuarela,
algo de eso debe ser, la fascinación por los clips metálicos, las bolillitas transparentes de los cartuchos de tinta, la necesidad de usar bufanda en los días azules, la librería abierta, el perfume para ropa, las cosas que sienten
los ojos después
los ojos después de la siesta...
las cosas tontas que decis del viento, y como me causa gracia tu cara, con ese gesto, la forma que tenés de distraerme de abstraerme, tu adorable inexistencia...
algo de eso debe ser, la fascinación por los clips metálicos, las bolillitas transparentes de los cartuchos de tinta, la necesidad de usar bufanda en los días azules, la librería abierta, el perfume para ropa, las cosas que sienten
los ojos después
los ojos después de la siesta...
las cosas tontas que decis del viento, y como me causa gracia tu cara, con ese gesto, la forma que tenés de distraerme de abstraerme, tu adorable inexistencia...
Vuelvo a la cuidad de los trenes
o esqueletos o invisibles
de humedad de paredes
de antiguas
Vuelvo a dibujar la ciudad que hizo un dibujo de mi
cuando al irme y por ir perdí forma
y fui invisible
y fui ciudad, me hice charco
tarde de sol y café con leche
abrazo que se suspende en el color definido de una esquina
-indefinida-
pero verde
y sol
y hojas
y abrazo
y una flor
un café con leche
un perfume a tiempo
un pasado que se extiende
y en línea recta y en una plaza
muere o canta
se oxida
se hace invierno y no concluye
ríe a carcajadas blancas
se pasea en bicicleta
y el viento lo hace bufanda
desenvuelve el recuerdo
que es -seguramente-
un ovillo de lana
un ovillo de tiempo
lo que se dice nostalgia...
o esqueletos o invisibles
de humedad de paredes
de antiguas
Vuelvo a dibujar la ciudad que hizo un dibujo de mi
cuando al irme y por ir perdí forma
y fui invisible
y fui ciudad, me hice charco
tarde de sol y café con leche
abrazo que se suspende en el color definido de una esquina
-indefinida-
pero verde
y sol
y hojas
y abrazo
y una flor
un café con leche
un perfume a tiempo
un pasado que se extiende
y en línea recta y en una plaza
muere o canta
se oxida
se hace invierno y no concluye
ríe a carcajadas blancas
se pasea en bicicleta
y el viento lo hace bufanda
desenvuelve el recuerdo
que es -seguramente-
un ovillo de lana
un ovillo de tiempo
lo que se dice nostalgia...
1- Ahora bien, si me buscas va a encontrarme facilmente, pero si buscás que te busque no me vas a encontrar más.
2- Si pretendés entenderme soy la ultima persona a la que podes interrogar. En cuanto a mi, no le debo declaraciones a nadie.
3- Hay en mi un anhelo constante de reducir mi existencia hasta el punto en que deje de serlo. Es decir, una perfectamente nula existencia.
Y al mismo tiempo me hago cargo de lo que siento y de lo que no, mayormente detestándolo o esciribiéndolo.
4- Pero es verdad esto de la mutilación.
La vida es eso que transcurre mientras yo no puedo verte
y sabe a vida
como sabe masticar aire
y el olvido
sobre todo el olvido
como una capa, un sobretodo blanco
y abajo esto
el cuerpo del deseo estrangulando el alma.
5- Ya lo dije, llegará un día en que me vuelva sensata, y amaré sensatamente, y leeré literatura rusa. Mientras tanto voy a seguir buscando un hacha.
6- Cuando te digo que te acerques
vos me hablas de calentura
y yo de astigmatismo
7- Menassa dice:
"Si es posible el poema es posible la vida"
pero que es el poema Menassa?
y que es la vida?
gagame la chata Menassa.
8- Necesito hablar, le dije, con alguien que no me pida nada a cambio.
El sonrió, me dió una birome y dos hojas en banco.
9- Hablando de fantasmas.
El problema es quedarme sola, porque me quedo con vos.
El problema sigue siendo amar el problema.
2- Si pretendés entenderme soy la ultima persona a la que podes interrogar. En cuanto a mi, no le debo declaraciones a nadie.
3- Hay en mi un anhelo constante de reducir mi existencia hasta el punto en que deje de serlo. Es decir, una perfectamente nula existencia.
Y al mismo tiempo me hago cargo de lo que siento y de lo que no, mayormente detestándolo o esciribiéndolo.
4- Pero es verdad esto de la mutilación.
La vida es eso que transcurre mientras yo no puedo verte
y sabe a vida
como sabe masticar aire
y el olvido
sobre todo el olvido
como una capa, un sobretodo blanco
y abajo esto
el cuerpo del deseo estrangulando el alma.
5- Ya lo dije, llegará un día en que me vuelva sensata, y amaré sensatamente, y leeré literatura rusa. Mientras tanto voy a seguir buscando un hacha.
6- Cuando te digo que te acerques
vos me hablas de calentura
y yo de astigmatismo
7- Menassa dice:
"Si es posible el poema es posible la vida"
pero que es el poema Menassa?
y que es la vida?
gagame la chata Menassa.
8- Necesito hablar, le dije, con alguien que no me pida nada a cambio.
El sonrió, me dió una birome y dos hojas en banco.
9- Hablando de fantasmas.
El problema es quedarme sola, porque me quedo con vos.
El problema sigue siendo amar el problema.
Encendí un fósforo y lo dejé quemar para mostrarle que el tiempo era un pirata con tres ojos.
Ella sonreía con ebriedad finjida. Eran todas las estaciones juntas y yo me sentía capaz de todo, con un dios en cada bolsillo.
Después supimos que había pasado de todo mientras nosotras llorábamos porque todo era tan hermoso que dolía.
[?] Realidad Donde.
De noche confundí la pileta con un cielo estrellado.
Después me dijeron que se llamaba reflejo, pero ya era tarde y yo ya estaba toda mojada.
A falta de Scanner (sobre una acuarela encontrada entre la pelusa)
Hay un perro dibujado preconceptualmente, un perro con cabeza de orca dentada, ladrando a una precaria mancha roja pero ladrando como si fuera a deglutirla. Luego hay dos ojos, y debajo una escalera, una escalera que conduce a dos ojos, pero los ojos se pierden en una niebla de intensos colores y la escalera también se pierde. Debajo de todo esto una inscripción en verde también un tanto borrada dice: "Algo de todo esto debe ser real".
- No quiero crear un espacio nuevo. Aún no llegué a abarcar mi propio espacio
- Si hago que sea esa historia que nunca fue, me quedo sin nada.
Todo lo que tengo es eso que no tengo, eso que nunca voy a tener, que nunca debería tener. Esa persecución infinita y absurda, pero a la vez necesaria.
- Hablar con seguridad aunque no se la tenga, camarada, no hay más seguridad que esa.
- La ambición poligámica es más incómoda que la sistitis.
- Había una vez yo y mi silencio. En ese entonces me decían: las calladitas son las peores. Entonces empecé a hablar, a hablar y a hablar cuanta sandez o perversión fuera posible. Ahora soy la mejor de todas.
- El no cree que una palabra sea más que una palabra.
Yo hablé tanto del invierno que se me congeló la boca.
- Mis pulmones son ilegítimos. No le tengo miedo a nada y eso, a decir verdad, me da un poco de miedo.
- Que mi sangre me emocione más que tu rostro, tiene que ser un problema de narcisismo.
Aún así me detengo varios segundos al día a meditar tu sonrisa.
- No quiero crear un espacio nuevo.
Quiero empobrecer otra vez.
Quiero ponerme mi pulover más roto, más viejo, más encontrado en la calle, pero perfumando con mis días más dulces, y así, y con una mochila al hombro y ellos conmigo, hacer un largo viaje en tren a un lugar con árboles, a un lugar sin árboles, a un lugar con ellos, y dormir tirada en una estación, en una plaza, y sentarme en un amanecer y que el sol me bese los ojos, y llorar muy despacio, que mis lágrimas se sequen al sol, que a mis heridas les llegue el frío, y que poco a poco se vayan haciendo azules, se vayan abriendo y les vayan creciendo flores...
- Si hago que sea esa historia que nunca fue, me quedo sin nada.
Todo lo que tengo es eso que no tengo, eso que nunca voy a tener, que nunca debería tener. Esa persecución infinita y absurda, pero a la vez necesaria.
- Hablar con seguridad aunque no se la tenga, camarada, no hay más seguridad que esa.
- La ambición poligámica es más incómoda que la sistitis.
- Había una vez yo y mi silencio. En ese entonces me decían: las calladitas son las peores. Entonces empecé a hablar, a hablar y a hablar cuanta sandez o perversión fuera posible. Ahora soy la mejor de todas.
- El no cree que una palabra sea más que una palabra.
Yo hablé tanto del invierno que se me congeló la boca.
- Mis pulmones son ilegítimos. No le tengo miedo a nada y eso, a decir verdad, me da un poco de miedo.
- Que mi sangre me emocione más que tu rostro, tiene que ser un problema de narcisismo.
Aún así me detengo varios segundos al día a meditar tu sonrisa.
- No quiero crear un espacio nuevo.
Quiero empobrecer otra vez.
Quiero ponerme mi pulover más roto, más viejo, más encontrado en la calle, pero perfumando con mis días más dulces, y así, y con una mochila al hombro y ellos conmigo, hacer un largo viaje en tren a un lugar con árboles, a un lugar sin árboles, a un lugar con ellos, y dormir tirada en una estación, en una plaza, y sentarme en un amanecer y que el sol me bese los ojos, y llorar muy despacio, que mis lágrimas se sequen al sol, que a mis heridas les llegue el frío, y que poco a poco se vayan haciendo azules, se vayan abriendo y les vayan creciendo flores...
Hablo de la muerte como si fuera mi madre
(y en definitiva) a su vez
digo no, porque me gusta la sílaba
pero después
de noches blancas como ésta
el día nace
pero no
el día aborta
pero no
y hay en la punta del mástil
una negrita sonriendo
y más arriba
un ángel le mastica el sueño
y mas allá
llueve café sobre los rostros puros
tal que la vida es un cigarro
que se va consumiendo
arena en una caja
tal que el alma sea de arena
y la caja sea de caja
y que las fotos se callen
y que el hambre muera
como murió mi madre
mi madre-tierra
mi madre-muerte
mi madre en la muerte
la muerte en la tierra
y el miedo fue entonces
otra palabra
que nos gustaba regalar
recortar
y pegar
en cuadernos a lunares
y dejarla en un beso
para verla llover
y extinguirse
como si fuera eso
una palabra
un dibujo mojado
de un desayuno entre peces.
(y en definitiva) a su vez
digo no, porque me gusta la sílaba
pero después
de noches blancas como ésta
el día nace
pero no
el día aborta
pero no
y hay en la punta del mástil
una negrita sonriendo
y más arriba
un ángel le mastica el sueño
y mas allá
llueve café sobre los rostros puros
tal que la vida es un cigarro
que se va consumiendo
arena en una caja
tal que el alma sea de arena
y la caja sea de caja
y que las fotos se callen
y que el hambre muera
como murió mi madre
mi madre-tierra
mi madre-muerte
mi madre en la muerte
la muerte en la tierra
y el miedo fue entonces
otra palabra
que nos gustaba regalar
recortar
y pegar
en cuadernos a lunares
y dejarla en un beso
para verla llover
y extinguirse
como si fuera eso
una palabra
un dibujo mojado
de un desayuno entre peces.
A la noche
escucho círculos
y las mañanas
ríen histéricas
a la orilla del llanto
mientras me siento a esperar
a que me crezcan las pestañas
vos abrís tu paraguas
para que no llueva.
escucho círculos
y las mañanas
ríen histéricas
a la orilla del llanto
mientras me siento a esperar
a que me crezcan las pestañas
vos abrís tu paraguas
para que no llueva.
birome eyaculadora dispara desde el sur de los pensamientos
-idea trillada-
lo mismo se dice acerca de tu poca capacidad para simplificar ciertas nociones abstractas como aquella vez que.
-sentado en el porche del día descubris tus canas que por apelmazadas por la boina y el tiempo ya son una sola.
Abrís tu historia como quien abre una caja vacía como quien abre una caja en cuyo fondo hay un chupete viejo y un pedazo de nylon.
-idea trillada-
lo mismo se dice acerca de tu poca capacidad para simplificar ciertas nociones abstractas como aquella vez que.
-sentado en el porche del día descubris tus canas que por apelmazadas por la boina y el tiempo ya son una sola.
Abrís tu historia como quien abre una caja vacía como quien abre una caja en cuyo fondo hay un chupete viejo y un pedazo de nylon.
1. Estoy ensordecida por tu ausencia, que es a su vez una presencia ahogante.
Pienso en que tendría que hacer de mi una correa con la cual atarme a la realidad hasta el punto en que me olvide de ella.
O tal vez deba sólo conseguir una correa.
2. Cada vez que me veo enmarcada en sus lentes digo
Mimo salí de ahí
Mimo salí de ahí
3. Ser como vos,
Un reloj sin agujas,
Una marioneta sin tiempo
4. Siempre creí que iba a morir en una catástrofe.
Ahora, después de haber soñado tantas veces con mi propia muerte, sé que es muy posible que me muera durmiendo,
mientras sueño que me muero.
5. Su miedo es una araña caminando en la palma de mi mano
Un precipicio al cielo
6. ¿Cuántas veces, por vos, me metí debajo de la mesa…?
Deben haber sido cuatro.
7. Buscar una base segura sobre la cual pararme, una verdad cualquiera, aunque sea arbitraria, estúpida, absurda. Es decir, pararme sobre algo.
8. Al fin y al cabo la correa se incendió, mientras los perros la mordisqueaban, los alcoholes formaban figuras de vidrio a la altura de sus babas. Y ella gritó a todas sus madres haberse ahogado antes de nacer, malditas todas ellas.
Pienso en que tendría que hacer de mi una correa con la cual atarme a la realidad hasta el punto en que me olvide de ella.
O tal vez deba sólo conseguir una correa.
2. Cada vez que me veo enmarcada en sus lentes digo
Mimo salí de ahí
Mimo salí de ahí
3. Ser como vos,
Un reloj sin agujas,
Una marioneta sin tiempo
4. Siempre creí que iba a morir en una catástrofe.
Ahora, después de haber soñado tantas veces con mi propia muerte, sé que es muy posible que me muera durmiendo,
mientras sueño que me muero.
5. Su miedo es una araña caminando en la palma de mi mano
Un precipicio al cielo
6. ¿Cuántas veces, por vos, me metí debajo de la mesa…?
Deben haber sido cuatro.
7. Buscar una base segura sobre la cual pararme, una verdad cualquiera, aunque sea arbitraria, estúpida, absurda. Es decir, pararme sobre algo.
8. Al fin y al cabo la correa se incendió, mientras los perros la mordisqueaban, los alcoholes formaban figuras de vidrio a la altura de sus babas. Y ella gritó a todas sus madres haberse ahogado antes de nacer, malditas todas ellas.
insomnio por pensar, por pasar, por fiebre
más a mi, el amor
me enaltece
y puedo seguir asi toda la noche
mientras vos te perdés en un mundo donde amapolas de vidrio
se transforman en corceles
una verdadera masturbación del alma...
más a mi, el amor
me enaltece
y puedo seguir asi toda la noche
mientras vos te perdés en un mundo donde amapolas de vidrio
se transforman en corceles
una verdadera masturbación del alma...
Algo gotea desde mi infancia
y guai que esto que escribo es algo triste
Esta casa demasiado fría
que es mi cuerpo
se derrumba satisfactoriamente
para los que me creyeron débil
o alienada, en toda forma
y creyeron lo que dije sobre mis manos
sobre el fuego y el entierro
o los golpes en la cien
o los golpes
en la cien
enterrados
bajo llave
bajo mundo
cielo bajo tragándo
te
cielo como vos que tragás tierra
como vos que hablás del reverso del papel.
Más yo quiero aprender un par de cosas
Leo un poema y busco una clave
alguna palabra que no sea sol
ni noche
ni azul
ni agua
Ayer llovía
ahora estoy aca y no esta lloviendo
mis manos tampoco desaparecen
aunque se escondan en los bolsillos
cruzen los dedos
encuentren una moneda de veinticinco centavos
jueguen con ella
y ella sabe de mi cosas como
que
el sol es blanco adentro de una caja blanca
detrás de toda máscara hay un espejo
en el fondo de mi llevo puesto un vestido floreado
y uso de collar una soga atada al cuello.
y guai que esto que escribo es algo triste
Esta casa demasiado fría
que es mi cuerpo
se derrumba satisfactoriamente
para los que me creyeron débil
o alienada, en toda forma
y creyeron lo que dije sobre mis manos
sobre el fuego y el entierro
o los golpes en la cien
o los golpes
en la cien
enterrados
bajo llave
bajo mundo
cielo bajo tragándo
te
cielo como vos que tragás tierra
como vos que hablás del reverso del papel.
Más yo quiero aprender un par de cosas
Leo un poema y busco una clave
alguna palabra que no sea sol
ni noche
ni azul
ni agua
Ayer llovía
ahora estoy aca y no esta lloviendo
mis manos tampoco desaparecen
aunque se escondan en los bolsillos
cruzen los dedos
encuentren una moneda de veinticinco centavos
jueguen con ella
y ella sabe de mi cosas como
que
el sol es blanco adentro de una caja blanca
detrás de toda máscara hay un espejo
en el fondo de mi llevo puesto un vestido floreado
y uso de collar una soga atada al cuello.
El señor de la esquina se levanta a la mañana y decide cortar el pasto de su vereda.
Corta justo hasta el límite con la vereda de su vecino, que ahora quedó con el pasto singularermente más largo.
La mujer del vecino sale a hacer las compras del día y observa preocupada la gran diferencia entre su vereda y la del señor de la esquina. En seguida le grita a su marido que es hora de que corte el pasto. Media hora más tarde se lo puede ver yendo y viniendo con la cortadora de cesped y un aire resignado.
El efecto dominó se extiende a través de toda la cuadra a lo largo de la semana.
Cuando el muchacho de la casa anterior a la del señor de la esquina corta el pasto, corta hasta el límite exacto que separa su vereda con la del vecino, que quedó con el pasto singularmente más largo.
El señor de la esquina se levanta esa mañana y nota la diferencia. Luego decide no cortar el pasto nunca más.
Corta justo hasta el límite con la vereda de su vecino, que ahora quedó con el pasto singularermente más largo.
La mujer del vecino sale a hacer las compras del día y observa preocupada la gran diferencia entre su vereda y la del señor de la esquina. En seguida le grita a su marido que es hora de que corte el pasto. Media hora más tarde se lo puede ver yendo y viniendo con la cortadora de cesped y un aire resignado.
El efecto dominó se extiende a través de toda la cuadra a lo largo de la semana.
Cuando el muchacho de la casa anterior a la del señor de la esquina corta el pasto, corta hasta el límite exacto que separa su vereda con la del vecino, que quedó con el pasto singularmente más largo.
El señor de la esquina se levanta esa mañana y nota la diferencia. Luego decide no cortar el pasto nunca más.
¿Es tergopol o telgopor?
que mi mochila me da estornudos
(vaya suerte)
que ultimamente siento andar con los cordones desatados
(pero mis zapatos son sin cordones)
que la moneda se cayó en el charco
y yo agachada, la miro
desde este lado seco del mundo
y le digo chau moneda chau
ya no te necesito
tengo ideas de telgopor.
(vaya suerte)
que ultimamente siento andar con los cordones desatados
(pero mis zapatos son sin cordones)
que la moneda se cayó en el charco
y yo agachada, la miro
desde este lado seco del mundo
y le digo chau moneda chau
ya no te necesito
tengo ideas de telgopor.
Escribir es como ponerse una caja en la cabeza y hablar hasta que la caja se llene.
Creo...
Creo que no tengo más nada que decir al respecto.
Creo...
Creo que no tengo más nada que decir al respecto.
Momento en que la realidad se aleja vertiginosamente.
Entonces una escoba barriendo un poco de tierra se covierte en algo muy extraño y no hago otra cosa que mirarla como a un espectáculo hipnónico.
Momento en que alguien debería tirarme un zapato por la cabeza.
Entonces una escoba barriendo un poco de tierra se covierte en algo muy extraño y no hago otra cosa que mirarla como a un espectáculo hipnónico.
Momento en que alguien debería tirarme un zapato por la cabeza.
El papel amarillo se vuelve verde mientras escribo.
Cada letra se vuelve un hueco en el que podría caerme.
y a mi me hablan de dolor?
ese dolor
que proviene del cuerpo
no es dolor ni por casualidad.
Cada letra se vuelve un hueco en el que podría caerme.
y a mi me hablan de dolor?
ese dolor
que proviene del cuerpo
no es dolor ni por casualidad.
Todo lo que pueda llegar a decir se resume en un bostezo.
Tengo a mano todas las imágenes desgarradoras, ninguna intención de usarlas, ningún sueño aparte del de evitar seguir reencarnando en esta mitad descalibrada.
Y es ya una suerte de tradición, una tarea necesaria, todos los días disfrazarme de lo que soy, abotonar hasta el último botón, darme un beso en el espejo y salir en busca de lo que no me falta, o viceversa.
Cierta simpatía por la finitud me lleva a tener los ojos enmarcados, y por similares razones, me caen mejor las rectas que los círculos. A menudo siento estar caminando para atrás cuando en realidad estoy caminando de costado pero en realidad estoy durmiendo o mirandome la mano, y todo esto hasta que tropiezo con algún recuerdo y caigo de espaldas a velocidad pluma, entonces ahí, tirada en mi memoria, escribo una canción sobre lo inapropiado de la caminata reversa y la poca confianza que se le debe tener a las figuras cósmicas, sino es a toda figura en gral.
Es decir, después de recuperar la inconciencia esto es lo mejor que puede hacerse.
Tengo a mano todas las imágenes desgarradoras, ninguna intención de usarlas, ningún sueño aparte del de evitar seguir reencarnando en esta mitad descalibrada.
Y es ya una suerte de tradición, una tarea necesaria, todos los días disfrazarme de lo que soy, abotonar hasta el último botón, darme un beso en el espejo y salir en busca de lo que no me falta, o viceversa.
Cierta simpatía por la finitud me lleva a tener los ojos enmarcados, y por similares razones, me caen mejor las rectas que los círculos. A menudo siento estar caminando para atrás cuando en realidad estoy caminando de costado pero en realidad estoy durmiendo o mirandome la mano, y todo esto hasta que tropiezo con algún recuerdo y caigo de espaldas a velocidad pluma, entonces ahí, tirada en mi memoria, escribo una canción sobre lo inapropiado de la caminata reversa y la poca confianza que se le debe tener a las figuras cósmicas, sino es a toda figura en gral.
Es decir, después de recuperar la inconciencia esto es lo mejor que puede hacerse.
"Pasa de todo pero no pasa nada" dijo el sabio de rulos. CLARO que lo verdaderamente grave sería que nos caiga encima una bomba nuclear. Pero nosotros danzamos a paso lunar y con serpentinas verdes, con gestos grandilocuentes y música ambiental.
Somos como una tijera que está por encima de un cuchillo con manteca y por debajo de una cucharita con azúcar, y no hay nada que hacerle.
Y los de abajo tiran para arriba y los de arriba tiran para abajo, yo en el medio mientras ocupo toda mi existencia en resolver el hacertijo, el gran henigma, puedo hacer un curso de porcelana fría o de bordado en cinta, pero sería algo al margen, ¿verdad? Porque la cuestión principal es resolver el henigma, mientras tomamos unos amargachos y vos dibujás la pava que yo hubiera usado antes de convertirme en este payaso metafísico….
Somos como una tijera que está por encima de un cuchillo con manteca y por debajo de una cucharita con azúcar, y no hay nada que hacerle.
Y los de abajo tiran para arriba y los de arriba tiran para abajo, yo en el medio mientras ocupo toda mi existencia en resolver el hacertijo, el gran henigma, puedo hacer un curso de porcelana fría o de bordado en cinta, pero sería algo al margen, ¿verdad? Porque la cuestión principal es resolver el henigma, mientras tomamos unos amargachos y vos dibujás la pava que yo hubiera usado antes de convertirme en este payaso metafísico….
Ezequiel volvió de otro planeta, todo quemado.
Mientras él se sacaba la piel, yo sonreía recordando los efectos de la plasticola y los rayos ultravioletas.
"Hubo todo tipo de danzas" dije, y él comprendió que me refería a la lluvia, porque por esos días mi lenguaje se había mojado hasta oxidarse.
Por otra parte no podía entenderlo, ella me convenció de que no tengo cuerpo, entonces había solo un gran círculo de bordes imprecisos que recorría las cosas, y a eso yo lo llamaba visión. También había una voz que manejaba casi a mi antojo, pero no sé de donde salía. Detrás de ese gran círculo no había nada delimitado, sólo un algo que interpretaba, un ente parlante y campante o cantante. También había aprendido a silvar.
Ezequiel lleva siempre un lápiz en la mano. Cuando yo empiezo a difuminarme él traza de nuevo mis formas.
Después de eso casi siempre vamos a tomar un helado.
canción a la que nació muerta y sin embargo siguió viviendo solo para hacerme saber que no tengo las manos vacías
soñar
soñar
esta es tu ley
y yo que creia en el soberano poder de la imaginación
ahora las barreras están trabadas
y me quedé encerrada del lado de adentro
soñar
esta es tu ley
y yo que creia en el soberano poder de la imaginación
ahora las barreras están trabadas
y me quedé encerrada del lado de adentro
el frágil virtuosismo
de una época helada
a la luz de la canción frígida
a la memoria de los que amaron tanto
que ya ni cuerpos tienen.
de una época helada
a la luz de la canción frígida
a la memoria de los que amaron tanto
que ya ni cuerpos tienen.
Todo el tiempo adentro
los colores del dolor se mezclan
de forma extraña
y mi ser, todo,
es un dibujo a acuarela
que alguien prendió fuego.
Mis venas trazan sobre mi piel el laberinto azul en el que se pierden mis fantasmas.
En las huellas que cada ingenuidad deja, dibujo el deseo de repetirla en infinidad de variaciones.
Mientras ella, con su arrogancia recién lustrada, dice de lo que no es, y sobre como siempre hay algo, acá, que todavía no existe.
En las huellas que cada ingenuidad deja, dibujo el deseo de repetirla en infinidad de variaciones.
Mientras ella, con su arrogancia recién lustrada, dice de lo que no es, y sobre como siempre hay algo, acá, que todavía no existe.
Yo lloré porque perdí mi pluma
en alguna estación del viaje
Y en medio de todas las incoherencias
tus ojos desconocidos
abiertos como paraguas
tus labios como un lugar de descanzo definitivo.
en alguna estación del viaje
Y en medio de todas las incoherencias
tus ojos desconocidos
abiertos como paraguas
tus labios como un lugar de descanzo definitivo.
Lluvia fantasmal dentro de casa
o son mis ojos que mienten
o soy demasiado ingenua en un lugar donde nunca nada fue cierto
Y aún así sigo buscando eso que llegue a conmoverte.
Yo soy la que en espera inquietante te recuerdate recorta, te termina.
Así son las cosas
Yo digo quien sos, vos seguis las huellas que dejan los pies de la letra
Ahora lo sé o siempre lo supe
Lo que nos separa es lo mismo que nos une.
Siempre hablar a través de, necesidad de algo mediante entre nuestra yo y la más cruda realidad de piel anfibia.
Pobrecita, sin abrigo, pobrecita
otra vez, otra vez
yo digo "ella" y una puerta se cierra de golpe
enfrente mío, a un costado, adentro, inevitablemente adentro...
tan cerca estás, que no puedo verte
tan loca me creen, que siguen escuchándome?
o son mis ojos que mienten
o soy demasiado ingenua en un lugar donde nunca nada fue cierto
Y aún así sigo buscando eso que llegue a conmoverte.
Yo soy la que en espera inquietante te recuerdate recorta, te termina.
Así son las cosas
Yo digo quien sos, vos seguis las huellas que dejan los pies de la letra
Ahora lo sé o siempre lo supe
Lo que nos separa es lo mismo que nos une.
Siempre hablar a través de, necesidad de algo mediante entre nuestra yo y la más cruda realidad de piel anfibia.
Pobrecita, sin abrigo, pobrecita
otra vez, otra vez
yo digo "ella" y una puerta se cierra de golpe
enfrente mío, a un costado, adentro, inevitablemente adentro...
tan cerca estás, que no puedo verte
tan loca me creen, que siguen escuchándome?
Y ellos doblámdose a mi persona, siendo cada uno un espejo empañado, bien yo dibujando garabatos y entreviéndome en ellos, diciéndome nena, cómo me voy a olvidar de eso que era tan tuyo, cómo podría. Entonces vos sacándome la lengua y yo sintiéndome tan absurda en medio de tanta coherencia, de tanto barro que no embarra, de tanta incoherencia premeditada. Yo quejándome en su propio idioma haberle robado su propio idioma, parásito, zanguijuela, irremediable enfermedad de los huesos. Estiro las manos, creo acariciar cierta esperanza cuando me sorprendo, cuando me quemo y arde, arde como la fruta madre caraho. Ahí puedo sentir puedo sentir que todo-está-bien, que estoy sintiendo, y ellos mirándome desde lejos, y ellos como creyendo, ah, pero volver a mis primeras frases es tán de parásito, tan de zanguijuela...
Sos un nene de papel
pintado con acuarelas
Tus ojos siempre con sueño, caídos
Y tan blanco que pareces translúcido
Y pareces tan blanco... que me das sueño
pintado con acuarelas
Tus ojos siempre con sueño, caídos
Y tan blanco que pareces translúcido
Y pareces tan blanco... que me das sueño
- A veces pienso en la sangre que no tengo...
- Es verdad, que somos ángeles, es verdad.
- Me duelen tus ojos abriéndose.
- Lloraba a lágrima muerta, recuerdo.
- Shhhh.... las verdades duermen...
- La falta radica, es radical esto.
- Tu sombra se yergue mirano al sol, y silva.
- ¿Qué idea te duele?
- No tiene voz y sigue cantando.
- ¿Crece? ¿Se hamaca? ¿Se mece?
- Soy tan dulce que me doy arcadas.
- Los interiores son infinitos...
- Estuvo espiando mi sueño, terror de que haya estado espiando mis sueños.
- Es verdad, que somos ángeles, es verdad.
- Me duelen tus ojos abriéndose.
- Lloraba a lágrima muerta, recuerdo.
- Shhhh.... las verdades duermen...
- La falta radica, es radical esto.
- Tu sombra se yergue mirano al sol, y silva.
- ¿Qué idea te duele?
- No tiene voz y sigue cantando.
- ¿Crece? ¿Se hamaca? ¿Se mece?
- Soy tan dulce que me doy arcadas.
- Los interiores son infinitos...
- Estuvo espiando mi sueño, terror de que haya estado espiando mis sueños.
Alcanza a pensar que tengo forma concreta,
pero yo soy solamente algo,
un algo embellecido por ese dolor fundante.
Probá el sabor de mi piel nueva,
no se sabe si son luces
o sonidos
son indicernibles,
están aclarándose en este espacio que confguran mis límites.
Adentro, explosiones microscópicas.
¿Y por qué usar términos espaciales?
Hay explosiones microscópicas,
en este algo que soy yo,
en esta suerte de espacio que está aclarándose.
pero yo soy solamente algo,
un algo embellecido por ese dolor fundante.
Probá el sabor de mi piel nueva,
no se sabe si son luces
o sonidos
son indicernibles,
están aclarándose en este espacio que confguran mis límites.
Adentro, explosiones microscópicas.
¿Y por qué usar términos espaciales?
Hay explosiones microscópicas,
en este algo que soy yo,
en esta suerte de espacio que está aclarándose.
31.10.05
Grandes, enormes cantidades de esfuerzos por mantenerme en contacto con la realidad.
Por no perderme adentro mío.
Por no pasarme del todo al otro lado.
Esta si que es una basofia galopante
Rauda salivancia de las chácharas
abril estúpido
hermosa riña del otro lado de una ceja oxigenada
ombú místico, centro del mundo
ombú mundo.
Lo amargo está encinto y la posibilidad rancia
nada en papel de diario
la nada
está nadando
ama como nadie
con los ojos abiertos
las manos cerradas
Mientras, con mis sombras, hago avioncitos
sopa de cachetadas
alfileres
y moscas
Y quién sabe que hice con mis sombras
con sus pliegues
si escupí sus cantos
si estuve hasesinándome dulcemente
con tijeras de azúcar
con chuchillos de juguete...
abril estúpido
hermosa riña del otro lado de una ceja oxigenada
ombú místico, centro del mundo
ombú mundo.
Lo amargo está encinto y la posibilidad rancia
nada en papel de diario
la nada
está nadando
ama como nadie
con los ojos abiertos
las manos cerradas
Mientras, con mis sombras, hago avioncitos
sopa de cachetadas
alfileres
y moscas
Y quién sabe que hice con mis sombras
con sus pliegues
si escupí sus cantos
si estuve hasesinándome dulcemente
con tijeras de azúcar
con chuchillos de juguete...
Comunión
La tierra se abre paso por dentro y fuera de mi cuerpo.
No tengo esqueleto.
Soy una lombriz.
Estoy ciega.
Rumores desde el otro lado del mundo llegan hasta mi en su absoluta magnitud.
Naturaleza tibia.
Ella es parte de mi y yo soy parte de ella.
No tengo esqueleto.
Soy una lombriz.
Estoy ciega.
Rumores desde el otro lado del mundo llegan hasta mi en su absoluta magnitud.
Naturaleza tibia.
Ella es parte de mi y yo soy parte de ella.
Hay un muro amigándose con su condición inevitable.
Nadie oficia de sed para mi agua.
-Tome un vaso y haga fondo negro.
-Fondo blanco, querrá decir.
-No sea absurda, ningún fondo es blanco.
Nadie oficia de sed para mi agua.
-Tome un vaso y haga fondo negro.
-Fondo blanco, querrá decir.
-No sea absurda, ningún fondo es blanco.
Voy a poner mi tristeza al sol
olvidar que respirar duele
que el aire está poblado de seres hostiles
que abrir los ojos duele
que los colores conspiran
Voy a poner mis sueños en una tostadora
Y con mis dedos adornados con ratoneras
dibujar una canción que nunca te conmueva
y podemos jugar a ser grandes todo lo que quieras
...pero después hay que ordenar todo esto.
olvidar que respirar duele
que el aire está poblado de seres hostiles
que abrir los ojos duele
que los colores conspiran
Voy a poner mis sueños en una tostadora
Y con mis dedos adornados con ratoneras
dibujar una canción que nunca te conmueva
y podemos jugar a ser grandes todo lo que quieras
...pero después hay que ordenar todo esto.
¿Pero entonces por qué tiemblo?
¿Por qué mi ser se quiebra en diez personas cada vez que me miras como a un dibujo indecifrable?
Mirando hacia arriba el techo pide ser un lugar de paseo.
Se presenta ante los ojos, recién abiertos, como un lugar virgen.
Todo eso que no querés saber de mi, se multiplica a razón de un defecto al cubo por minuto.
Lo sádico, lo horrendo, lo nefasto.
El techo es un lugar de paseo. Caminamos de la mano cabeza abajo.
Al cabo de un rato, la sangre se agolpa en nuestras sonrisas. Enrojecidos, damos vueltas alrededor de la lámpara, retándola a ver quién explota primero.
¿Por qué mi ser se quiebra en diez personas cada vez que me miras como a un dibujo indecifrable?
Mirando hacia arriba el techo pide ser un lugar de paseo.
Se presenta ante los ojos, recién abiertos, como un lugar virgen.
Todo eso que no querés saber de mi, se multiplica a razón de un defecto al cubo por minuto.
Lo sádico, lo horrendo, lo nefasto.
El techo es un lugar de paseo. Caminamos de la mano cabeza abajo.
Al cabo de un rato, la sangre se agolpa en nuestras sonrisas. Enrojecidos, damos vueltas alrededor de la lámpara, retándola a ver quién explota primero.
El Dios advierte a La madre:
No reintegrarás tu producto.
exclama, prohibe.
Pero La madre desea ser ameba.
ES ameba.
Reconoce la pérdida en esta búsqueda despiadada de reintegración.
En algún momento al barrilete se le cortó el hilo.
Al carrito se le salió la rueda.
Ella había puesto nombres a sus instancias psíquicas, de manera que denominaba Micaela a su superyo, Mimo a su ello, y en cuanto al yo, la interrogación fluctuaba en un vacío incierto y crítico. Por otro lado, Micaela había estado violando a Mimo hacía días, y Mimo no oponía mucha resistencia. Alguien dijo que debían fundirse. Se pensó en ellas como el resultado de una fragmentación de la persona, entonces alguien dijo que debían fundirse.
Algo despertó en Mimo el odio más primitivo, tomó a Micaela por el pescuezo, la estranguló y se la comió de un sólo bocado.
No reintegrarás tu producto.
exclama, prohibe.
Pero La madre desea ser ameba.
ES ameba.
Reconoce la pérdida en esta búsqueda despiadada de reintegración.
En algún momento al barrilete se le cortó el hilo.
Al carrito se le salió la rueda.
...y el otoño llegó
y al los árboles se les cayeron todos los falos...
Ella había puesto nombres a sus instancias psíquicas, de manera que denominaba Micaela a su superyo, Mimo a su ello, y en cuanto al yo, la interrogación fluctuaba en un vacío incierto y crítico. Por otro lado, Micaela había estado violando a Mimo hacía días, y Mimo no oponía mucha resistencia. Alguien dijo que debían fundirse. Se pensó en ellas como el resultado de una fragmentación de la persona, entonces alguien dijo que debían fundirse.
Algo despertó en Mimo el odio más primitivo, tomó a Micaela por el pescuezo, la estranguló y se la comió de un sólo bocado.
Cada palabra es una bocanada de humo púrpura.
Las exhalo cerrando los ojos, como haciendo un conjuro.
Mientras tanto el tiempo se desliza en tobogán,
y nunca llega al arenero.
Trato de convencerme de que.
N o soy hija de la muerte.
Soy hija de una muerta.
nada más.
Una hermosa suicida
que me dejó como legado nada más que este vacío
que intento llenar con pólvora.
N o soy hija de la muerte.
Soy hija de una muerta.
nada más.
Una hermosa suicida
que me dejó como legado nada más que este vacío
que intento llenar con pólvora.
Así como Lacan dijo:
"La palabra es el asesinato de la cosa"
yo escribo
porque no me queda otra.
yo juego con asesinas.
"La palabra es el asesinato de la cosa"
yo escribo
porque no me queda otra.
yo juego con asesinas.
Ella recurre a imágenes terribles cuando se le acaba la bolsa de caramelos. Pero habla de ellas mediando un papel. Un nudo escencial desata su lenguaje atroz, pero hablar no habla, ni hace como que, decir es una excusa necesaria. Sigue sabiendo que el absurdo tiene aún un perfecto sentido, y que debe haber más allá de él un verdadero absurdo, la carencia absoluta de cualquier tipo de sentido, de entendimiento, de clasificación cómoda. Porque este extrañamiento sigue siendo tan predecible y familiar, sin ningna sacudida de nociones.
La pregunta es, que tan bien le calza esta nueva claridad.
Y si eso es lo que quiere.
Y si eso no es algo irreversible.
No poderse poner en la piel de lo que era
(Vas a saber que al ser tu propia madre te convertiste en tu propia hija)
Buscar al mismo tiempo, en las ideas, orden y desorden, es un esfuerzo paralizante.
La pregunta es, que tan bien le calza esta nueva claridad.
Y si eso es lo que quiere.
Y si eso no es algo irreversible.
No poderse poner en la piel de lo que era
(Vas a saber que al ser tu propia madre te convertiste en tu propia hija)
Buscar al mismo tiempo, en las ideas, orden y desorden, es un esfuerzo paralizante.
Dedicándome a cavilar por lo bajo ciertas percepciones. Y pienso con qué lenguaje sublime describir mi ceguera
El terrible carácter profético de mis palabras.
Si tan sólo supiera hacia dónde voy segiría adelante.
La incertidumbre me paraliza
El discurso que configro NO es un tapete decorativo
No tengo más que decir que mi absoluta verdad.
Que no es mejor ni peor que ningna otra. Pero es mía, por lo cual únicamente yo la enaltezco.
En cada intento de hacerme entender, hay un fracaso predecible.
El terrible carácter profético de mis palabras.
Si tan sólo supiera hacia dónde voy segiría adelante.
La incertidumbre me paraliza
El discurso que configro NO es un tapete decorativo
No tengo más que decir que mi absoluta verdad.
Que no es mejor ni peor que ningna otra. Pero es mía, por lo cual únicamente yo la enaltezco.
En cada intento de hacerme entender, hay un fracaso predecible.
Yo hago de mis días un constante cultivo de mi esfera artística.
El, por su parte, adora precipitarse en carrera a darse de lleno contra la pared, y juega con ella a ver quien tiene la cabeza más dura.
Sucede a veces un vaciamiento total de la capacidad de concluir acerca de algo, y todo esbozo se esfuma cual velocidad infinita en el seno del primordial caos.
ESTOY diciendo algo, la forma es cómo.
Y ante la imposibilidad de reconstruir esa historia que me estuvo haciendo reir tanto, se me caen algunas de esas lágrimas figurativas. Se me caen las ganas de seguir explicando.
-NO ME ALCANZAN LAS FUERZAS PARA APLAUDIRTE
-¿Tenés tijera?
-No, pero tengo un frío terrible ¿te sirve de algo?
-De nada.
Que siga hablando no significa que siga hablando. Que la botamanga se arrastre, caida de un lado.
Que el tren llegue a una hora justa. En fin, qué más terrible que eso.
El, por su parte, adora precipitarse en carrera a darse de lleno contra la pared, y juega con ella a ver quien tiene la cabeza más dura.
Sucede a veces un vaciamiento total de la capacidad de concluir acerca de algo, y todo esbozo se esfuma cual velocidad infinita en el seno del primordial caos.
ESTOY diciendo algo, la forma es cómo.
Y ante la imposibilidad de reconstruir esa historia que me estuvo haciendo reir tanto, se me caen algunas de esas lágrimas figurativas. Se me caen las ganas de seguir explicando.
-NO ME ALCANZAN LAS FUERZAS PARA APLAUDIRTE
-¿Tenés tijera?
-No, pero tengo un frío terrible ¿te sirve de algo?
-De nada.
Que siga hablando no significa que siga hablando. Que la botamanga se arrastre, caida de un lado.
Que el tren llegue a una hora justa. En fin, qué más terrible que eso.
¿Me decís un montón de cosas?
...que sean justo lo necesario
Decime palabras como árboles
palabras como luces
Dame un lugar en tu cuento donde descanzar y jugar
Quiero para vos un lugar en mi jardín blanco
Voy a apagar mis voces para escucharte hablar
...que sean justo lo necesario
Decime palabras como árboles
palabras como luces
Dame un lugar en tu cuento donde descanzar y jugar
Quiero para vos un lugar en mi jardín blanco
Voy a apagar mis voces para escucharte hablar
Hoy desperté con telarañas en los ojos.
y recordando que hace dos noches construí candados con los materiales más implícitos, y hablé de cuentos que voces familiares escribieron con letras prohibidas, y todos fueron míos.
En algún lugar por sobre el lugar en que se tejen los sueños está la inspiración en estado crudo, la que muchas veces me tragué sin preguntar qué era.
Y hay historias como pequeños jardines con hermosas lagunas, a los que hay que volver saltando de piedra en piedra, cuidando de no caerse, de no ahogarse y ver las monstruosidades que descanzan en las profundidades de cada olvido.
Hay sonidos abismales forcejeando por adoptar la forma del lenguaje en mi boca balbuceante.
Hay criaturas horrendas tejiendo sobre mis ojos telarañas como si fueran sueños.
Si dormir fuera posible tampoco podría.
Respiración
La síntesis ajusta cualquier cabo suelto hacia la peor de las conclusiones. En la contemplación de tus males persevero.
Defunción.
Atajo vulgar.
Adentro mío te suicidás sin tregua.
No alcanzan mis fuerzas para semejante ritual.
-Soy el crisol en que hierven sus terribles ceremonias
Aprieta los puños, aprieta los dientes. Te puedo ver diluyéndote. Puedo detectar mi indiferencia incomprensible.
(Demasiado tarde, me enseñaron a desentenderme)
Donde todos gritan yo sonrío. Nada más que el sol importa.
Y vos te hacés polvo contra mis límites
Eufemismos.
Me dijeron que abra los brazos para ser el lugar de tu muerte.
Todos gritan.
Respiro.
Defunción.
Atajo vulgar.
Adentro mío te suicidás sin tregua.
No alcanzan mis fuerzas para semejante ritual.
-Soy el crisol en que hierven sus terribles ceremonias
Aprieta los puños, aprieta los dientes. Te puedo ver diluyéndote. Puedo detectar mi indiferencia incomprensible.
(Demasiado tarde, me enseñaron a desentenderme)
Donde todos gritan yo sonrío. Nada más que el sol importa.
Y vos te hacés polvo contra mis límites
Eufemismos.
Me dijeron que abra los brazos para ser el lugar de tu muerte.
Todos gritan.
Respiro.
Desvío
Mostrarte mis lágrimas como un trofeo
Y ayudame a construir con todo este dolor una caja donde guardar el pesimismo que no tengo.
Yo y mis ideas salimos de noche a caminar, con el frío que hace y ellas siguen hablando.
Un gusto a sangre en la boca.
Varios perros muertos que tuve que esquivar.
Un viejo pasa en bicicleta, lleva una pala atrás.
Algo dice que no entiendo.
Venus brilla en lo alto,
y ya no sirve de nada.
Y ayudame a construir con todo este dolor una caja donde guardar el pesimismo que no tengo.
Yo y mis ideas salimos de noche a caminar, con el frío que hace y ellas siguen hablando.
Un gusto a sangre en la boca.
Varios perros muertos que tuve que esquivar.
Un viejo pasa en bicicleta, lleva una pala atrás.
Algo dice que no entiendo.
Venus brilla en lo alto,
y ya no sirve de nada.
Es como mirarse al espejo y ver otra cara
Mi voz me traiciona en el intento de transmitir sensaciones
El problema, es el mismo de siempre, al cortar el pasto y al hablar
Mi poesía busca de todo menos significación
(o viceversa)
¿En dónde radica esta organización a favor del equilibrio?
Que una vez hecha conciente se transforma en la peor de las paranoias. La peste del pensamiento.
Despreciable como sea la frialdad del que juega con la balanza vital.
-Para mezclar conceptos soy mejor que una licuadora
-Es solamente una nena jugando!
-"Ábrete, ríndete"
Y si yo no se que el poema es una hermosa mentira entonces no sé nada.
Si y perdí el don de la complejidad pero estas cosas van y vienen
Mi humanidad está coartada por un simbolismo aplastante
Y mi creación a merced de un bombardeo de influencias
Siento haber dado todo y quedar con las manos vacías y llenas de llagas
Absurdamente haber tratado de secarme las lágrimas con las manos ensangrentadas
(horrenda consecuencia)
Y la pregunta es una sola:
¿Mi ser termina donde comienza o donde termina mi pulóver?
Decime vos
Quien es
Está durmiendo.
Afuera, afuera se sucede un estridente apocalipsis.
Está soñando con un jardín invadido por plantas antiguas
por las hostiles descoloridas pero tan bellas
Otra vez le están creciendo flores en las manos
Y se ríe dormida porque encontró en el jardín un perfume conocido con el que va a jugar hasta que no haya noche ni día.
Ningún estallido llega a tocar esa luz, ninguna clepsidra mide el tiempo que lleva perdida entre caracoles y soles, en ese parasiempremediodía de jardín viejo, donde una y otra vez atardece y todo el tiempo hay que volver
Debo volver
volver
La realidad está abajo
Hundirme en mis párpados hasta encontrarla,
en el escenario del sueño.
Afuera, afuera se sucede un estridente apocalipsis.
Está soñando con un jardín invadido por plantas antiguas
por las hostiles descoloridas pero tan bellas
Otra vez le están creciendo flores en las manos
Y se ríe dormida porque encontró en el jardín un perfume conocido con el que va a jugar hasta que no haya noche ni día.
Ningún estallido llega a tocar esa luz, ninguna clepsidra mide el tiempo que lleva perdida entre caracoles y soles, en ese parasiempremediodía de jardín viejo, donde una y otra vez atardece y todo el tiempo hay que volver
Debo volver
volver
La realidad está abajo
Hundirme en mis párpados hasta encontrarla,
en el escenario del sueño.
Unx ya no puede ni desmayarse en paz en el banco de una estación de tren.
Enseguida sentís que alguin te sacude repitiendo "¿Estás bien?" "¿Estás bien?" "¿Estás bien?"
Abrís los ojos sin ganas y todo es naranja fluorescente
después distinguis grandes letras negras que dicen "CONTROL"
El traje del boletero, o que se yo
Hay que erguirse desde el abandono más primario
Y ordenar ligeramente el enriedo que los asusta
"Si estoy bien" "No, no tomé nada"
Esta gente fluorescente no respeta ni el desvarío voluntario
o una muerte pasajera al ras del cemento
"Y pensar que a esa gigante mancha roja que se acerca ellos le llaman tren..."
Así de absurdas están las cosas
El reflejo no es fiel, en ningún aspecto.
Cambié espejos por espejismos.
Y a mis ojos alguien los vendió sin avisarme, más lo hizo por mi bien, según yo misma me convencía
¿Sentiste alguna vez, que el absurdo domina cada uno de tus verbos?
El riesgo de escribir no es sólo la falta de control sobre la lectura.
Sin embargo es lo que más nos aterroriza.
Y el peligro de leer y perder control sobre la escritura
(que es bien diferente)
oh! tu niñez con falta de cuna...
La violencia de ese impulso que se estrella contra una hoja en blanco, resbalando y dejando una mancha bien deforme
infiel
mediocre
obscura
estúpida
estoy tranquila, me pediste que hable suave
Yo nunca pedí el timón de mi barco. Naufragio sería una palabra absurda para nombrar esta fiesta de errores. Estoy riéndome en el pasto, (con el pasto largo)
Este es el lugar donde aprendía a ser fantasma
Podría yo deambular día y noche por el mismo pasillo sin que nadie lo notara, acá todos deambulan, todos son fantasmas, se atraviezan, se funden y desfundan. Acá el sol es un adorno cromático y el frío una virtud dolorosa, un sonido de cañerías, la presión en la sien de una mano helada y sin piel, la que llaman sofía, a ella, la que impone un velo entre todas estas sombras y a la vez la que avienta sus voces a eternos diálogos descentrados y oblicuos.
Sin embargo soy injusta, no soy yo la que habla sino este dolor en la sien y este frío que pulsa su propia tinta.
Este también es el lugar en el que dos ojos... un día...
NO no no, no dije nada
no te busco porque me dolés
Este es el lugar donde aprendía a ser fantasma
Podría yo deambular día y noche por el mismo pasillo sin que nadie lo notara, acá todos deambulan, todos son fantasmas, se atraviezan, se funden y desfundan. Acá el sol es un adorno cromático y el frío una virtud dolorosa, un sonido de cañerías, la presión en la sien de una mano helada y sin piel, la que llaman sofía, a ella, la que impone un velo entre todas estas sombras y a la vez la que avienta sus voces a eternos diálogos descentrados y oblicuos.
Sin embargo soy injusta, no soy yo la que habla sino este dolor en la sien y este frío que pulsa su propia tinta.
Este también es el lugar en el que dos ojos... un día...
NO no no, no dije nada
no te busco porque me dolés
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Tu reverso eucarístico, mi vida, el vehículo elástico que abre tu herida. Tristeza de soles que por acá ralea, perfecta caída en cámara lenta, tan hermosa como figuras de flores flotando en aguas reflejas arboláceas, de antiguos jardines, de antiquísimos jardines escazos de cielos y colmados de manos gesticulando blancas, cantando con los dedos, color por color brillando una nota como una gota cayendo brillante sobre flores mojadas, y todo es una gran canción, y una gran tristeza que duerme en el bosque que habita en tus ojos que lloran, sonríen, regalan sus lágrimas a las flores que se abren como manos a una melodía única. Y ellas danzan cual pequeñas hadas, ellas cantan la nostalgia muda al paraíso perdido que dibujo con palabras. Y la canción emana de tu herida, de tu reverso de piedra mica. Los ecos huecos de la risa guardados en una cajita musical que ya no anda, alejándose, haciéndose trizas, son dorados como la plata.
Perderme en un descripción etérea.
Que estuvo escrita desde siempre.
Dormirme en una imagen de hojas húmedas.
Es todo lo que mi cansancio quiere.
Todo lo que anhela este perfume.
Perderme en un descripción etérea.
Que estuvo escrita desde siempre.
Dormirme en una imagen de hojas húmedas.
Es todo lo que mi cansancio quiere.
Todo lo que anhela este perfume.
Razón de
Y ando por ahi salmondiando sus delicadeses, y hago una bufanda tan larga como mis noches insomnes recorriendo descalza los castillos incendiados de la ausencia. Persigo a la que se va lejos buscando lo que soy y que está tan lejos de mi. Recorro largas distancias durante el sueño para despertar dentro de otro sueño donde todavía no comenzé a partir, donde todo está por hacer y todo ya está hecho, por no decir deshecho, por no hablar de los gritos hirientes que profieren cada una de mis partes caídas en medio de ese camino del que todos hablan pero que nadie nunca pisó, y yo por él me arrastro, y yo me arrastro por él.
Y todo para qué, escribir tanto para qué, tanta búsqueda para qué, con que fin tanta lástima y tanta alegría, cuál es el muro definitivo, la verdadera calle sin salida, el último descanzo.
Me lo dijo mientras dormía, si mal no recuerdo había tres pozos y en cada uno un ángel, esa era toda mi infantil conciencia, o en realidad el pozo era uno, y adentro estaba yo, esa otra que llevaba mi cara y mi nombre.
Y todo para qué, escribir tanto para qué, tanta búsqueda para qué, con que fin tanta lástima y tanta alegría, cuál es el muro definitivo, la verdadera calle sin salida, el último descanzo.
Me lo dijo mientras dormía, si mal no recuerdo había tres pozos y en cada uno un ángel, esa era toda mi infantil conciencia, o en realidad el pozo era uno, y adentro estaba yo, esa otra que llevaba mi cara y mi nombre.
¿que digo?
Sigo hablando cuando ya dije todo lo que debía decir, vomitando mis entrañas, y yo no quería, yo quería simplemente una linda máscara detrás de la cual poder cantar melodías desafinadas y exagerar lasa más terribles muecas. No hacer de mi esta abertura incontrolable, este hablar por demás hasta no decir absolutamente nada
Quiero una flor con perfume a ceniza, una hoja en blanco y algunos colores
Y si hay que morirse de algo que sea de risa.
Quiero una flor con perfume a ceniza, una hoja en blanco y algunos colores
Y si hay que morirse de algo que sea de risa.
escrito a máquina
debes haberte tatuado en el viento, tan sólo el recuerdo me basta al materializarte, haberme creido fuera de tu drama tu dios y tu guerra, que falacia, de la risa al llanto, hay en ella una línea tan fina como su visión del tiempo, su extraña virtud de invisivilizarse
Poesía
hace con su pelo un acto de magia
materializa sus sueños
frente a mis ojos
y en la palma de la mano
historias descabelladas
y cada palabra, incendiada
habla de fuego
pero con él no juega.
asi todo el tiempo exhalo figuras azules
pequeñas figuras blancas
que bailotean alrededor de mis rasgos
seres de ceniza azul naciendo al tiempo que se incendian las palabras
materializa sus sueños
frente a mis ojos
y en la palma de la mano
historias descabelladas
y cada palabra, incendiada
habla de fuego
pero con él no juega.
asi todo el tiempo exhalo figuras azules
pequeñas figuras blancas
que bailotean alrededor de mis rasgos
seres de ceniza azul naciendo al tiempo que se incendian las palabras
Que pendulea
Que pendulea, pregunto, que pendulea, si tuviera un diccionario cerca... Díganle a los libros lo que merecen saber, es decir, nada necesita saber un libro, si los restos de árbol devuelven arizcos lo que a un árbol no le atañe, entonces el lenguaje debe ser hablado y recordado, debe ser escrito en las manos y en los brazos, en la cara, en los labios, debe ser hablado pero nunca escrito en un árbol ni en los restos de él.
Entonces yo busco un índice que me abstraiga de obserbar atontada algo que pendulea, por decirlo así, en un cuarto vacío al compás de un goteo constante si bien intermitente. Busco como quien busca y se abstiene, como si una hipnosis intransigente cristalizara cierta búsqueda, y algo suspendido en el aire se hace escuchar como una pausa de sonido algodonado, abierto a la posibilidad de romperse, dotándo al péndulo de una respiración ahogada, sabe que algo va a a pasar, presiente una pérdida, se escucha un llanto, se escucha algo oscilar en el silencio, es una ausencia palpable, una falta, un tristísimo error sistemático.
Cuánta luz irrascible, que inflorescencia más lastimosa del ser...
Entonces yo busco un índice que me abstraiga de obserbar atontada algo que pendulea, por decirlo así, en un cuarto vacío al compás de un goteo constante si bien intermitente. Busco como quien busca y se abstiene, como si una hipnosis intransigente cristalizara cierta búsqueda, y algo suspendido en el aire se hace escuchar como una pausa de sonido algodonado, abierto a la posibilidad de romperse, dotándo al péndulo de una respiración ahogada, sabe que algo va a a pasar, presiente una pérdida, se escucha un llanto, se escucha algo oscilar en el silencio, es una ausencia palpable, una falta, un tristísimo error sistemático.
Cuánta luz irrascible, que inflorescencia más lastimosa del ser...