una sonrisa, una piel blanca blanca blanca pero la sensación de que si llegara a pincharla con un alfiler saldría un líquido negro primero, luego cosas como dibujos son terminar y árboles sin raíces o con raíces en el aire, pedazos de vidrio, muchos de ellos antiguamente espejos. Mientras trato de aferrarme a alguna realidad concebible para no caer de nuevo en poesía, lo que destila no tiene color porque no hay nada que destile, si lo hubiera mío sería el pincel que elije. Y habría cosas demasiado frías y serían púrpura violeta negras y estaría yo con la cabeza gacha sintiéndome de pronto ajena odiando algo que por ser tan frío no hay nada ni calor ni abrigo que logre esbozar en ella sola y simplemente una sonrisa blanca, sin nada sin terminar, nada negro ni violeta ni púrpura... ni frío... ni violeta...